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Hay vikingos mutilados que se atornillan a una barra de bar. Hay gorilas que no pueden consumar el amor que sienten por su cuidadora. Hay crisis de pareja que se catalizan en el entierro de un conejo, y aristócratas que pierden la cabeza -literalmente– en Los Alpes. Hay pájaros díscolos que blasfeman en asambleas clandestinas, también mariachis poco virtuosos. Hay poetas caraduras y politoxicómanos, y pelotas de tenis botando en el patio de una cárcel, y vaqueros desubicados que acumulan basura, y oníricos episodios alérgicos en plena ruta 61 del sur de los Estados Unidos.
Hay un autor, Raúl Real, con una mirada ácida y singular. La realidad cotidiana se enrarece en sus relatos, y a menudo se agrieta para abrir un balcón al abismo. ¿Quiénes somos, de dónde venimos, adónde vamos? No espere el lector respuestas seguras a nada, Raúl solo siembra escepticismo. Pero, ¿saben qué? La duda, la incertidumbre, la imposibilidad de dar algo por sentado son el combustible de la mejor literatura: sin búsqueda, sin riesgo, sin poner toda la carne en el asador, ni la vida ni la escritura merecen la pena.
Un debut sorprendente; un bidón de literaria gasolina.
¿Tienen ustedes un mechero a mano?
